Archives de Tag: Critique de livre

In One Person – John Irving

23 samedi Nov 2013

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John Irving - in one personLes premières phrases

«  I’m going to begin by telling you about Miss Frost. While I say to everyone that I became a writer because I read a certain novel by Charles Dickens at the formative age of fifteen, the truth is I was younger than that when I first met Miss Frost and imagined having sex with her, and this moment of my sexual awakening also marked the fitful birth of my imagination. We are formed by what we desire. In less than a minute of excited, secretive longing, I desired to become a writer and to have sex with Miss Frost – not necessarily in that order. 

I met Miss Frost in a library. I like libraries, though I have difficulty pronouncing the word – both the plural and the singular. It seems there are certain words I have considerable trouble pronouncing: nouns, for the most part – people, places, and things that have caused me preternatural excitement, irresolvable conflict, or utter panic. Well, that is the opinion of various voice teachers and speech therapists and psychiatrists who’ve treated me – alas, without success. In elementary school, I was held back a grade due to ‘severe speech impairments’ – an overstatement. I’m now in my late sixties, almost seventy; I’ve ceased to be interested in the cause of my mispronunciations. (Not to put too fine a point on it, but fuck the etiology).

I don’t even try to say the etiology word, but I can manage to struggle through a comprehensible mispronunciation of library and libraries – the botched word emerging as an unknown fruit. (‘libery’, or ‘liberries’, I say – the way children do.)

It’s all the more ironic that my first library was undistinguished. This was the public library in the small town of First Sister, Vermont – a compact red-brick building on the same street where my grandparents lived. I lived in their house on River Street – until I was fifteen, when my mom remarried. My mother met my stepfather in a play. « 

Circonstances de lecture

Parce que j’aime beaucoup les romans de John Irving, notamment « Le Monde selon Garp ».

Impressions

« In One Person » (« A moi seul bien des personnages ») retrace la vie de William Abbott, un bisexuel qui essaie de trouver sa place – et de se trouver lui-même – dans une société américaine pour le moins puritaine. Un grand roman sur la tolérance, l’identité sexuelle, la différence, le travestissement, mais aussi le théâtre de Shakespeare, les premiers émois amoureux, le rôle de l’écrivain et de la lecture, sans oublier de très beaux (et durs) passages sur le sida.

Dans ce roman, John Irving révèle beaucoup de lui-même. Un grand roman prônant la tolérance et la différence.

Un passage parmi d’autres

 « But why doesn’t Bill choose what books he likes for himself? » Richard Abbott asked my mother. « Bill, you’re thirteen, right? What are you interested in? »

Except for Grandpa Harry and my ever-friendly uncle Bob (the accused drinker), no one has asked me this question before. All I liked to read were the plays that were in rehearsal at the First Sister Players; I imagined that I could learn these scripts as word-for-word as my mother always learned them. One day, if my mom were sick, or in an automobile accident – there were car crashes galore in Vermont – I imagined I might be able to replace her as the prompter.

« Billy! » my mother said, laughing in that seemingly innocent way she had. « Tell Richard what you’re interested in. »

« I’m interested in me, » I said. « What books are there about someone like me? » I asked Richard Abbott.

« Oh, you would be surprised, Bill, » Richard told me. « The subject of childhood giving way to early adolescence – well, there are many marvelous novels that have explored this pivotal coming-of-age territory! Come on – let’s go have a look. »

« At this hour? Have a look where? » my grandmother said with alarm. This was after an early school-night supper – it was not quite dark outside, but it soon would be. We were all sitting at the dining-room table.

« Surely Richard can take Bill to our town’s little library, Vicky, » Grandpa Harry said. Nana looked as if she’d been slapped; she was so very much a Victoria (if only in our own mind) that no one but my grandpa ever called her « Vicky », and when he did, she reacted with resentment every time. « I’m bettin’ that Miss Frost keeps the library open till nine most nights, » Harry added.

« Miss Frost! » my grandmother declared, with evident distate.

« Now, now – tolerance, Vicky, tolerance, » my grandfather said.

« Come on, » Richard Abbott said again to me. « Let’s go get you your own library card – that’s a start. The books will come later; if I had a guess, the books will soon flow. »

« Flow! » my mom cried happily, but with no small measure of disbelief. « You don’t know Billy, Richard – he’s just not much of a reader. »

« We’ll see, Jewel, » Richard said to her, but he winked at me. I had a growingly incurable crush on him; if my mother was already falling in love with Richard Abbott, she wasn’t alone.

In One Person – John Irving – 2012 (Black Swan)

Billie – Anna Gavalda

11 lundi Nov 2013

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Anna Gavalda - BillieLes premières phrases

«  On s’est regardés méchamment. Lui parce qu’il devait penser que tout était de ma faute et moi parce que ce n’était pas une raison pour me regarder comme ça. Des bêtises, j’en ai tellement fait depuis qu’on se connaît, et il en a tellement profité, et il s’est tellement marré grâce à moi, que c’était minable de sa part de me reprocher celle-ci juste parce qu’elle allait mal finir… 

Merde, comment je pouvais le savoir ?

Je pleurais.

– Ça y est ? T’as des remords ? il a murmuré en fermant les yeux. Non… Je suis bête… Les remords, tu…

Il était trop épuisé pour avoir la force de m’en vouloir jusqu’au bout. Et puis c’était inutile. Là-dessus, on serait toujours d’accord. Moi, les remords, je ne sais même pas comment ça s’écrit…

Nous étions au fond d’une crevasse ou de je ne sais quoi de géographiquement très embêtant. Un genre de… de déboulis dans le Parc national des Cévennes où les portables ne captaient pas, où y avait pas la queue d’un mouton – et encore moins celle d’un berger – et où personne ne nous trouverait jamais. Moi, je m’étais bien amoché le bras, mais je pouvais encore le bouger, alors que lui, c’était clair, il était en mille morceaux.

J’ai toujours su qu’il était courageux, mais là, vraiment, il me donnait une leçon.

Encore une… »

Circonstances de lecture

Parce que c’est Anna Gavalda.

Impressions

Ne vous arrêtez pas à la couverture (hideuse, oui!), ni à la taille (seulement 223 pages) du dernier Anna Gavalda. « Billie » est un petit bijou de lecture, un concentré de bonne humeur et d’émotions. Il vous donnera instantanément le sourire. L’héroïne du roman, Billie, tombée au fond d’une crevasse avec son ami Franck, tente de surmonter son découragement en nous prenant à témoin, nous lecteurs transformés en sa bonne étoile. Elle nous parle avec ses mots à elle, ce qui donne au roman une fraîcheur instantanée.

Encore une fois, Anna Gavalda nous fait suivre la trace de deux abîmés de la vie, réunis grâce à Alfred de Musset et « On ne badine pas avec l’amour ». Un beau petit livre sur tous ceux qui se sentent en marge, et qui essaient, envers et contre tout, de s’en sortir tout en restant eux-mêmes.

Un passage parmi d’autres

 Et puis, vous savez, je ne pense pas qu’on soit si clichés que ça. Je pense que dans tous les collèges de France et d’ailleurs, que ce soit à la campagne ou dans les villes, y en a plein les salles de permanence, des clandestins dans notre genre…

Des combattants de l’invisible, des délocalisés d’eux-mêmes, des qui sont en apnée du matin au soir et qui en crèvent parfois, oui, qui finissent par lâcher prise si personne les repêche un jour ou s’ils n’y arrivent pas tout seuls… En plus, je trouve que je le raconte vraiment soft pour le coup. Pas pour vous épargner de la gêne ou à moi des critiques, mais parce que le soir d’un de mes anniversaires, celui de mes vingt-deux ans je crois, j’ai fait reset.

Je me suis réinitialisée devant lui et j’ai juré à Franck Muller que c’était fini. Que je ne me laisserais plus jamais me faire du mal.

Et la petite Cosette, peut-être qu’elle manque d’imagination, mais en attendant, elle tient ses promesses.

Billie – Anna Gavalda – 2013 (le dilettante)

Au revoir là-haut – Pierre Lemaitre

10 dimanche Nov 2013

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Pierre Lemaitre - Au revoir là-haut Les premières phrases

«  Ceux qui pensaient que cette guerre finirait bientôt étaient tous morts depuis longtemps. De la guerre, justement. Aussi, en octobre, Albert reçut-il avec pas mal de scepticisme les rumeurs annonçant un armistice. Il ne leur prêta pas plus de crédit qu’à la propagande du début qui soutenait, par exemple, que les balles boches étaient tellement molles qu’elles s’écrasaient comme des poires blettes sur les uniformes, faisant hurler de rire les régiments français. En quatre ans, Albert en avait vu un paquet, des types morts de rire en recevant une balle allemande.

Il s’en rendait bien compte, son refus de croire à l’approche d’un armistice tenait surtout de la magie : plus on espère la paix, moins on donne de crédit aux nouvelles qui l’annoncent, manière de conjurer le mauvais sort. Sauf que, jour après jour, ces informations arrivèrent par vagues de plus en plus serrées et que, de partout, on se mit à répéter que la guerre allait vraiment prendre fin. »

Circonstances de lecture

Lu car c’était le coup de cœur de mon libraire, bien avant qu’il reçoive le Prix Goncourt.

Impressions

Le premier chapitre prend directement le lecteur dans ses filets. Pas de doute, on sait déjà dès les premières pages que ce livre sera un grand souvenir de lecture. L’histoire débute quelques jours avant l’armistice, en pleine guerre des tranchées. Mais quand la guerre prend fin, on se rend bien vite  compte que, pour les démobilisés, elle continue toujours… Soldats handicapés, soldats défigurés, soldats sans le sous au chômage… Ceux-ci sont délaissés. Vite, l’urgence, après guerre, c’est de prendre soin des morts… et non des vivants.

Si « Au revoir là-haut » est un roman historique, c’est aussi un superbe roman de vengeance de deux ex-soldats malmenés par l’existence. A la manière d’un thriller, ce livre happe le lecteur. On n’a qu’une envie : tourner les pages pour en connaître la fin.

Un passage parmi d’autres

 Mourir le dernier, se disait Albert, c’est comme mourir le premier, rien de plus con.

Or c’est exactement ce qui allait se passer.

Alors que jusqu’ici, dans l’attente de l’armistice, on vivait des jours assez tranquilles, brusquement tout s’était emballé. Un ordre était tombé d’en haut, exigeant qu’on ailler surveiller de plus près les Boches. Il n’était pourtant pas nécessaire d’être général pour se rendre compte qu’ils faisaient comme les Français, qu’ils attendaient la fin. Ça n’empêche, il fallait y aller voir. A partir de là, plus personne ne parvint à reconstituer exactement l’enchaînement des événements.

Pour remplir cette mission de reconnaissance, le lieutenant Pradelle choisit Louis Thérieux et Gaston Grisonnier, difficile de dire pourquoi, un jeune et un vieux, peut-être l’alliance de la vigueur et de l’expérience. En tout cas, des qualités inutiles  parce que tous deux survécurent moins d’une demi-heure à leur désignation. Normalement, ils n’avaient pas à s’avancer très loin. Ils devaient longer une ligne nord-est, sur quoi, deux cent mètres, donner quelques coups de cisaille, ramper ensuite jusqu’à la seconde rangée de barbelés, jeter un œil et s’en revenir en disant que tout allait bien, vu qu’on était certain qu’il n’y avait rien à voir. Les deux soldats n’étaient d’ailleurs pas inquiets d’approcher ainsi de l’ennemi. Vu le statu quo des derniers jours, même s’ils les apercevaient, les Boches les laisseraient regarder et s’en retourner, ça serait comme une sorte de distraction. Sauf qu’au moment où ils avançaient, courbés le plus bas possible, les deux observateurs se firent tirer comme des lapins. Il y eut le bruit des balles, trois, puis un grand silence ; pour l’ennemi, l’affaire était réglée. On essaya aussitôt de les voir, mais comme ils étaient partis côté nord, on ne repérait pas l’endroit où ils étaient tombés.

Autour d’Albert, tout le monde en eut le souffle coupé. Puis il y eut des cris. Salauds. Les Boches sont bien toujours pareils, quelle sale engeance !  Des barbares, etc. En plus, un jeune et un vieux ! Ca ne changeait rien, mais dans l’esprit de tous, les Boches ne s’étaient pas contentés de tuer deux soldats français, avec eux, ils avaient abattu deux emblèmes. Bref, une vraie fureur.

Dans les minutes qui suivirent, avec une promptitude dont on les savait à peine capables, depuis l’arrière, les artilleurs balancèrent des giclées de 75 sur les lignes allemandes, à se demander comment ils avaient été informés.

Après, l’engrenage.

Les Allemands répliquèrent. Côté français, il ne fallut pas longtemps pour rassembler tout le monde. On allait leur régler leur compte, à ces cons-là. C’était le 2 novembre 1918. On ne le savait pas encore, on était à moins de dix jours de la fin de la guerre.

Au revoir là-haut – Pierre Lemaitre – 2013 (Albin Michel)

L’extravagant voyage du jeune et prodigieux T.S. Spivet – Reif Larsen

01 vendredi Nov 2013

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Reif Larsen - L'extravagant voyage du jeune et prodigieux T.S. SpivetLes premières phrases

«  Le téléphone a sonné un après-midi du mois d’août, alors que ma sœur Gracie et moi étions sur la véranda en train d’éplucher le maïs doux dans les grands seaux en fer-blanc. Les seaux étaient criblés de petites marques de crocs qui dataient du printemps dernier, quand Merveilleux, notre chien de ranch, avait fait une dépression et s’était mis à manger du métal.

Peut-être devrais-je m’exprimer de manière un peu plus claire. Quand je dis que Gracie et moi épluchions le maïs doux, ce que je veux dire, en fait, c’est que Gracie épluchait le maïs doux tandis que moi, de mon côté, je schématisais dans l’un de mes petits carnets bleus les différentes étapes de cet épluchage.

J’avais des carnets de trois couleurs. Les BLEUS, soigneusement alignés contre le mur sud de ma chambre, étaient réservés aux « Schémas de gens en train de faire des choses », à la différence des VERTS, sur le mur est, qui contenaient des croquis zoologiques, géologiques et topographiques, et des ROUGES, sur le mur ouest, que je remplissais de dessins d’insectes pour le cas où ma mère, le Dr Clair Linneaker Spivet, aurait eu besoin de mes services. »

Circonstances de lecture

J’avais envie de lire ce livre avant de voir son adaptation au cinéma par Jean-Pierre Jeunet.

Impressions

T.S. Spivet, 12 ans, est un petit garçon pas comme les autres. Passionné de cartographie, il passe son temps à dessiner le monde qui l’entoure. Jusqu’au jour où ses dessins attirent l’attention de l’illustre musée Smithsonian… et lui valent de remporter le Prix Baird. Il est alors attendu à Washington pour faire un discours. Commence alors un long périple du ranch du Montana où il habite avec ses parents, jusqu’à Washington.

Ce livre est unique. Parce qu’il se veut le carnet de voyage de ce petit prodige de 12 ans, on est happé par son histoire et par les croquis, schémas, apartés et cartes griffonnés dans la marge. Une lecture pas comme les autres, pleine du parfum de l’enfance, de questions philosophiques, et d’émotions. Car T.S. Spivet garde en lui un lourd secret…

Un passage parmi d’autres

 Le lendemain, pour me distraire, j’ai essayé de me lancer dans la cartographie de Moby Dick.

Cartographier un roman est une tâche délicate. Parfois, les paysages imaginaires m’offraient un refuge, un répit dans la mission que je m’étais assignée de cartographier le monde réel dans sa totalité. Mais ce répit était toujours assorti d’un sentiment de vacuité : je savais que je me leurrais, que l’œuvre de fiction n’était qu’une illusion. Sans doute certains parviennent-ils à justifier le plaisir de l’évasion par la conscience du leurre, peut-être est-ce précisément là tout l’intérêt des romans, mais pour ma part j’ai toujours trouvé difficile d’accepter cette cohabitation de la réalité et de la fiction. Peut-être faut-il simplement être adulte pour réaliser ce numéro d’équilibriste qui consiste à croire tout en ne croyant pas.

En fin d’après-midi, je suis sorti pour chasser de mon esprit les fantômes de Melville. J’ai suivi le chemin sinueux que mon père avait tracé dans les hautes herbes avec la tondeuse. En cette fin d’été, les hautes herbes étaient presque plus hautes que moi. Elles se couchaient sous le vent en vagues lentes et la lumière du couchant, bleu et saumon, pénétrait la treille ondulante formée par les tiges et les pédoncules.

Il y avait tout un monde caché dans ces hautes herbes. Si l’on s’allongeait par terre, la nuque appuyée sur les tiges rugueuses, les yeux rivés sur le grand ciel bleu découpé par les lames immenses des herbes dressées, le ranch et tous ceux qui y vivaient disparaissaient dans un rêve lointain. Etendu ainsi sur le dos, on pouvait se téléporter n’importe où : je fermais les yeux, j’écoutais le bruissement des herbes et j’imaginais que j’étais dans la gare de Grand Central Terminal, où les hommes se bousculaient dans un froissement de pardessus, pressés d’avoir leur express et de rentrer dans le Connecticut.

L’extravagant voyage du jeune et prodigieux T.S. Spivet – Reif Larsen – 2009 (Le Livre de Poche)

Under the Dome – Stephen King

23 mercredi Oct 2013

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Stephen King - Under the DomeLes premières phrases

«  From two thousand feet, where Claudette Sanders was taking a flying lesson, the town of Chester’s Mill gleamed in the morning light like something freshly made and just set down. Cars trundled along Main Street, flashing up winks of sun. The steeple of the Congo Church looked sharp enough to pierce the unblemished sky. The sun raced along the surface of Prestile Stream as the Seneca V overflew it, both plane and water cutting the town on the same diagonal course. 

« Chuck, I think I see two boys beside the Peace Bridge! Fishing! » Her very delight made her laugh. The flying lessons were courtesy of her husband, who was the town’s First Selectman. Although of the opinion that if God had wanted man to fly, He would have given him wings, Andy was an extremely coaxable man, and eventually Claudette had gotten her way. She had enjoyed the experience from the first. But this wasn’t mere enjoyment; it was exhiliration. Today was the first time she had really understood what made flying great. What made it cool. »

Circonstances de lecture

J’avais très envie de me replonger dans un Stephen King.

Impressions

« Under the Dome » est un de ces livres de plus de 1 000 pages qu’on lit à toute vitesse. Stephen King aime délayer son histoire. Ici, il scrute toute une flopée d’habitants d’une petite ville du Maine emprisonnée subitement sous un dôme transparent. Le départ de l’intrigue est bien posé : on découvre petit à petit tous les personnages (très nombreux !) de ce gros roman. Et on s’y attache.

Reste que les « méchants » de l’histoire sont vraiment trop caricaturaux. Ils semblent avoir tous les vices… Dommage car sinon « Under the Dome » est vraiment prenant. Surtout, Stephen King montre à quel point la part d’ombre des hommes peut très rapidement prendre le dessus dans des situations inhabituelles.  De quoi faire froid dans le dos ! De ce côté-là, Stephen King parvient à nous plonger dans une ambiance de plus en plus noire, glauque et violente, et à tenir en haleine jusqu’aux dernières pages. Même si l’origine du dôme manque d’originalité, ce n’est peut-être pas l’objectif premier de l’auteur. En revanche, s’il a voulu démontrer à quel point la nature humaine peut vite sombrer dans la cruauté, l’égoïsme exacerbée et la bêtise, alors oui « Under the Dome » est une réussite.

Un passage parmi d’autres

 Later on – much too late to do any good – Julia Shumway would piece together most of how the Food City riot started, although she never got a chance to print it. Even if she had, she would have done so as a pure news story : the five Ws and the H. If asked to write about the emotional heart of the event, she would have been lost. How to explain that people she’d known all her life – people she respected, people she loved – had turned into a mob? She told herself « I could’ve gotten a better handle on it if I’d been there from the very beginning and seen how it started », but that was pure rationalization, a refusal to face the orderless, reasonless beast that can arise when frightened people are provoked. She had seen such beasts on the TV news, usually in foreign countries. She never expected to see one in her own town.

And there was no need for it. This was what she kept coming back to. The town had been cut off for only seventy hours, and it was stuffed with provisions of almost every kind; only propane gas was in mysteriously short supply.

Later she would say, « It was the moment when this town finally realized what was happening ». There was probably truth in the idea, but it didn’t satisfy her. All she could say with complete certainty (and she said it only to herself) was that she watched her town lose its mind, and afterward she would never be the same person.

Under the Dome – Stephen King – 2009 (Gallery Books)

Le Rire du grand blessé – Cécile Coulon

07 lundi Oct 2013

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Cécile Coulon - Le rire du grand blesséLes premières phrases

«  Cinq uniformes, un chauffeur, une femme de ménage, un cuisinier, sept caméras fixées au plafond, cinquante heures de présence au Bureau, une Manifestation A Haut Risque par semaine, mille quatre-vingt-quinze jours de formation, un coude fracturé, trois côtes cassées, une mâchoire refaite à neuf, un certain nombre de zéros sur les feuilles de salaire, soixante-dix millions d’habitants à surveiller, deux oreillettes, trois hectares de parc arboré, soixante kilomètres de course à pied hebdomadaires, cinquante pouces d’écran plat, dix-huit minutes d’informations nationales. Et personne avec qui le partager. 

Nous étions des chiffres, des performances. Nos capacités étaient mesurées lors de tests trimestriels imposés par le Service National : prises de sang, examens psychologiques, mises en situations, contrôles d’aptitudes physiques. Le rêve devenait réalité : la ville nous attendait, elle offrait La vie, à nous qui n’avions connu que la survie. Nos proches s’éloignaient : c’était le prix à payer, nous réglions la note sans broncher. « 

Circonstances de lecture

Parce que ce livre traite de la littérature et du pouvoir des livres.

Impressions

Et si la littérature – la belle et noble littérature, celle qui fait réfléchir, celle qui est bien écrite, bien pensée, celle qui distille des messages sans arrières-pensées purement mercantiles – disparaissait au profit de livres poubelles, écrits sur commande pour anesthésier les gentils consommateurs et leur faire accepter l’inacceptable ? A l’image de nombreuses émissions télévisées d’aujourd’hui qui font ressortir les émotions les plus primaires et la curiosité malsaine… A l’image aussi de nombreux livres d’écrivains malheureusement célèbres, enchaînant annuellement les parutions autour des mêmes thèmes et des mêmes histoires sans intérêts… mais qui se vendent. L’ignorance et le divertissement de mauvais goût portés aux nues… Voici le message qui ressort du dernier roman de Cécile Coulon. Ou du moins mon interprétation ! Un livre que l’on lit d’une traite, en quelques heures, sans reprendre son souffle.

A sa lecture, on pense forcément à « Fahrenheit 451 » de Ray Bradbury et à « 1984 » de George Orwell. Et on se prend à espérer que jamais, jamais notre société n’arrivera à ce stade, que les livres que l’on aime demeureront bien en vue dans les librairies… et dans le cœur des lecteurs.

Un passage parmi d’autres

 Le Programme détruisit un autre pan de l’Histoire : dès la mise en place des Maisons de Mots, les vieux livres furent interdits. Les librairies ne pouvaient plus présenter un seul ouvrage portant la mention littérature : les textes complexes constituaient une entrave au bon déroulement du Programme. Les bibliothèques furent vidées, les rayons réagencés. Des bennes remplies de romans, de recueils de nouvelles, d’essais politiques partaient vers les Déposoirs en banlieue où le papier des vieux livres était réutilisé pour les nouveaux. Le succès des Maisons de Mots avait anéanti les théories de genre, de registre, ou même de forme littéraire. Emportée dans sa course au succès thérapeutique, Nox avait sacrifié des milliers d’années d’histoires, de témoignages et de tragédies en alexandrins. Les somnifères ne pouvaient pas le lui faire oublier.

Le Rire du grand blessé – Cécile Coulon – août 2013 (Viviane Hamy)

Une part de ciel – Claudie Gallay

04 vendredi Oct 2013

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Claudie Gallay - Une part de cielLes premières phrases

«  On était trois semaines avant Noël. J’étais arrivée au Val par le seul train possible, celui de onze heures. Tous les autres arrêts avaient été supprimés. Pour gagner quelques minutes au bout, m’avait-on dit.

C’était où, le bout ? C’était quoi ?

Le train a passé le pont, a ralenti dans la courbe. Il a longé le chenil. Je me suis plaqué le front à la vitre, j’ai aperçu les grillages, les niches, les chiens. Plus loin, la scierie sombre et la route droite. Le bungalow de Gaby, la boutique à Sam, les boîtes aux lettres sur des piquets, le garage avec les deux pompes et le bar à Francky.

On avait bâti des maisons tristes cent mètres après la petite école. Les stations de ski étaient plus haut, sur d’autres versants.

J’ai pris ma valise. Je l’ai tirée jusqu’à la porte.

Le Val-des-Seuls n’est pas l’endroit le plus beau ni le plus perdu, juste un bourg tranquille sur la route des pistes avec des chalets d’été qui ferment dès septembre.

Le train est entré en gare.

J’ai regardé le quai.

J’avais froid.

J’ai toujours froid quand je reviens au Val. Un instant, j’ai ressenti l’envie terrible de rester dans le train.

Je suis née ici, d’un ventre et de ce lieu. Une naissance par le siège et sans pousser un cri. Ma mère a enterré mon cordon de vie dans la forêt. Elle m’a condamnée à ça, imiter ce que je sais faire, revenir toujours au même lieu et le fuir dès que je le retrouve. « 

Circonstances de lecture

J’aime beaucoup cet auteur, découvert lors de la sortie des Déferlantes.

Impressions

Un beau roman d’ambiance en plein cœur de l’hiver. A lire de préférence par temps froid, blottie sous la couette. Claudie Gallay nous plonge dans un petit village de montagne rattrapé par le progrès (le projet d’une piste de ski) où se côtoient des personnages sympathiques, en particulier le vieux Sam, philosophe malgré lui.

« Une part de ciel » est avant tout un livre sur l’attente. Ici, n’attendez pas de l’action : il n’y en a pas. Et c’est voulu. Carole revient dans son village natal, convoquée, comme son frère et sa sœur, par leur père, Curtil. Pour annoncer sa visite au Val-des-Seuls, celui-ci leur a envoyé à chacun une boule de verre pour touristes. Une façon de leur dire qu’il revient bientôt. Mais quand… nul ne le sait. Claudie Gallay nous place dans la tête de Carole. Les détails de la vie quotidienne foisonnent, par le biais de phrases courtes, hachées. De petites pépites parsèment le roman. A l’instar de cette phrase : « En tout être humain, il y a un lac, a dit ma mère, une tristesse liquide que les oignons aident à vider« .

Un passage parmi d’autres

 – Quand les monarques volent, on dirait un froissement d’étoffe. On raconte que le bruit de leurs ailes apporte aux vivants les paroles des morts.

Il a ouvert un paquet de biscuits, des Petit Lu de Nantes.

– Ma femme est morte il y a quelques années et je ne m’habitue pas à son absence.

J’ai bu une gorgée de thé. L’odeur m’a donné des frissons de dégoût. Je me suis forcée à le boire. Il me semblait que l’avaler froid serait pire.

Le vieux Sam trempait les Petit Lu qui s’émiettaient dans sa tasse.

– Je veux aller au Mexique pour entendre le vol des monarques quand ils se regroupent dans les forêts d’asclépiades.

– C’est pour ça que vous vendez votre boutique?

– Pour ça, oui.

– Vous croyez vraiment que les ailes des papillons vous apporteront les paroles de votre femme ?

– Pourquoi pas ?

– Parce que les morts sont morts, ils ne nous parlent plus.

Il a repris un peu de thé, en a bu lentement deux longues gorgées.

– Vous êtes brutale parfois.

Il a reposé sa tasse. Il restait au fond de la mienne un déchet rougeâtre qui faisait penser à du poivre écrasé.

– Il y a les choses visibles et il y a toutes les autres. Et s’il y a une seule chance pour que cette chose soit possible, alors je dois la tenter.

Il a glissé sa main dans le fond du tiroir, en a retiré un disque. Il a poussé le disque devant moi jusqu’à ce qu’il touche ma main.

– C’est l’enregistrement de leur vol. Vous écouterez… Et vous me direz.

Une part de ciel – Claudie Gallay – août 2013 (Actes Sud)

Le Passage – Justin Cronin

30 vendredi Août 2013

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Justin Cronin - Le PassageLes premières phrases

«  Avant de devenir la Fille de nulle part – Celle qui vint en marchant, la Première, la Dernière et la Seule, et qui vécut mille ans -, ce n’était qu’une petite fille appelée Amy. Amy Harper Bellafonte, née dans l’Iowa. 

A sa naissance, sa mère, Jeannette, avait dix-neuf ans. Jeannette lui donna le prénom de sa propre mère, Amy, morte quand elle était tout bébé, et pour deuxième prénom Harper, à cause de Harper Lee, la femme qui avait écrit « Ne tirez pas sur l’oiseau moqueur », le livre préféré de Jeannette – à vrai dire, le seul livre qu’elle ait lu jusqu’au bout à l’école. Elle aurait pu l’appeler Scout, comme l’héroïne de l’histoire, parce qu’elle aurait voulu que sa petite fille devienne pareille en grandissant, forte et drôle et futée, tout ce qu’elle, Jeannette, n’avait jamais réussi à être. Mais Scout était un nom de garçon, et elle ne voulait pas que sa fille passe sa vie à s’expliquer là-dessus. »

Circonstances de lecture

Lu pendant les vacances d’été. Enfin, plutôt dévoré…

Impressions

Quand une expérience scientifique dérape, l’espèce humaine se retrouve en danger. Dans « Le Passage », Justin Cronin nous plonge dans une Amérique post-apocalyptique où les derniers êtres humains tentent de survivre jour après jour, sans grand espoir. Leur avenir pourrait bien résider dans une petite fille, Amy. Si l’histoire a du mal à démarrer, une fois le sujet posé, il est bien difficile de reposer ce roman de plus de mille pages avant d’en lire la fin ! Les personnages, nombreux, sont vite attachants. Et l’on n’a qu’un hâte : savoir comment leur aventure se termine. Ce roman de science-fiction, prenant et très bien écrit, nous fait voyager sur plusieurs époques. A lire d’une traite, avant d’entamer le Tome 2.

Un passage parmi d’autres

 A la fin des temps, quand le monde aurait perdu la mémoire, quand l’homme qu’il avait été aurait disparu comme un vaisseau qui s’éloigne, s’enfonce sous l’horizon, sa vielle vie à fond de cale ; quand le regard glacé des étoiles n’aurait plus rien à voir, quand la lune sur son orbite aurait oublié son nom et que seul demeurerait le vaste océan de faim sur lequel il flotterait à jamais – en lui, tout au fond de lui, il y aurait pourtant eu cela : une année. La montagne, le passage des saisons, et Amy. Amy, et l’an zéro.

Le Passage – Justin Cronin – 2011 (Pocket)

The Cuckoo’s Calling – Robert Galbraith

10 samedi Août 2013

Posted by in En VO, Policiers / Thrillers

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Robert Galbraith - The Cuckoo's CallingLes premières phrases

«  The buzz in the street was like the humming of flies. Photographers stood massed behind barriers patrolled by police, their long-snouted cameras poised, their breath rising like steam. Snow fell steadily on to hats and shoulders; gloved fingers wiped lenses clear. From time to time there came outbreaks of desultory clicking, as the watchers filled the waiting time by snapping the white canvas tent in the middle of the road, the entrance to the tall red-brick apartment block behind it, and the balcony on the top floor from which the body had fallen.

Behind the tightly packed paparazzi stood white vans with enormous satellite dishes on the roofs, and journalists talking, some in foreign languages, while soundmen in headphones hovered. Between recordings, the reporters stamped their feet and warmed their hands on hot beakers of coffee from the teeming café a few streets away. To fill the time, the woolly-hatted cameramen filmed the backs of the photographers, the balcony, the tent concealing the body, then repositionned themselves for wide shots that encompassed the chaos that had exploded inside the sedate and snowy Mayfair street, with its lines of glossy black doors framed by white stone porticos and flanked by topiary shrubs. The entrance to number 18 was bounded with tape. Police officials, some of them white-clothed forensic experts, could be glimpsed in the hallway beyond. « 

Circonstances de lecture

Parce que sous le pseudo de Robert Galbraith se cache J.K. Rowling…

Impressions

Ici, rien à voir avec Harry Potter ou The Casual Vacancy… A part ce style, cette écriture propre à J.K. Rowling et que j’adore !

J.K. Rowling s’essaie au roman policier et réussit à nous tenir en haleine jusqu’aux toutes dernières pages. Son héros, un détective privé ancien soldat en Afghanistan, est attachant. Tout comme sa toute nouvelle secrétaire. Un duo que j’espère pouvoir retrouver dans d’autres aventures.

Un passage parmi d’autres

 There’s a client here for you. Shall I show him in? »

« There’s a what? »

« A client, Mr Strike. »

He looked for several seconds, trying to process the information.

« Right, OK – no, give me a couple of minutes, please, Sandra, and then show him in. »

She withdrew without comment.

Strike wasted barely a second on asking himself why he had called her Sandra, before leaping to his feet and setting about looking and smelling less like a man who had slept in his clothes. Diving under his desk into his kitbag, he seized a tube of toothpaste, and squeezed three inches into his open mouth; then he noticed that his tie was soaked in water from the sink, and that his shirt front was spattered with flecks of blood, so he ripped both off, buttons pinging off the walls and filing cabinet, dragged a clean though heavily creased shirt out of the kitbag instead and pulled it on, thick fingers fumbling. After stuffing the kitbag out of sight behind his empty filing cabinet, he hastily reseated himself and checked the inner corners of his eyes for debris, all the while pondering whether his so-called client was the real thing, and whether he would be prepared to pay actual money for detective services. Strike had come to realise, over the course of an eighteen-month spiral into financial ruin, that neither of these things could be taken for granted. He was still chasing two clients for full payment of their bills; a third had refused to disburse a penny, because Strike’s findings had not been to his taste, and given that he was sliding ever deeper into debt, and that a rent review of the area was threatening his tenancy of the central London office that he had been so pleased to secure, Strike was in no position to involve a lawyer. Rougher, cruder methods of debt collection had become a staple of his recent fantaisies; it would have given him much pleasure to watch the smuggest of his defaulters cowering in the shadow of a baseball bat.

The door opened again; Strike hastily removed his index finger from his nostril and sat up straight, trying to look bright and alert in his chair.

« Mr Strike, this is Mr Bristow. »

The prospective client followed Robin into the room. The immediate impression was favourable.

The Cuckoo’s Calling – Robert Galbraith – 2013 (sphere)

Profanes – Jeanne Benameur

29 lundi Juil 2013

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Jeanne Benameur - ProfanesLes premières phrases

«  Ils sont là, derrière la porte. Il ne faut pas que je rate mon entrée.

Maintenant que je les ai trouvés, tous les quatre, que je les ai rassemblés, il va falloir que je les réunisse. Réunir, ce n’est pas juste faire asseoir des gens dans la même pièce, un jour. C’est plus subtil. Il faut qu’entre eux se tisse quelque chose de fort.

Autour de moi, mais en dehors de moi.

Moi qui n’ai jamais eu le don de réunir qui que ce soit, ni famille ni amis. A peine mon équipe à la clinique, parce qu’ils y mettaient du leur. Je leur en savais gré. Ce n’est pas la même affaire dans une clinique, les choses se font parce que sinon c’est la vie qui part. Ce n’est pas autour de moi qu’ils étaient réunis, c’était contre la mort. Et ça, c’est fort.

Là, j’ai su tenir ma place.

J’ai quatre-vingt-dix ans. J’ai à nouveau besoin d’une équipe.

Il faut que ces quatre-là, si différents soient-ils, se tiennent. Pour mon temps à venir. Je m’embarque pour la partie  de ma vie la plus précieuse, celle où chaque instant compte, vraiment. Et j’ai décidé de ne rien lâcher, rien. « 

Circonstances de lecture

Un livre que j’ai reçu en cadeau.

Impressions

Profanes de Jeanne Benameur est un livre que l’on lit tout doucement, pour s’imprégner de chaque phrase, de chaque mot. Octave Lassale a 90 ans. Sur lui, pèse la mort de sa fille, à dix-neuf ans. Chirurgien, il a refusé de l’opérer, préférant la laisser entre les mains d’un autre chirurgien. Une décision qui pèse sur lui alors qu’il s’apprête à vivre les dernières années de sa vie. Pour faire face, il décide de s’entourer de quatre personnes. Et ainsi de se recomposer une équipe, comme du temps où il travaillait à la clinique. Chacun, avec ses forces et ses faiblesses, saura, il en est sûr, lui apporter la paix qu’il recherche depuis des années.

Jeanne Benameur trouve les mots pour parler de la douleur, de la perte, de la mort et de la vie. On en ressort rasséréné, comme apaisé par ce qui nous attend tous.

Un passage parmi d’autres

 Elle murmure J’avais vu les livres de poèmes dans votre cabinet, en bas, le jour du premier entretien.

Il sourit. Ainsi chacun observe l’autre et on ne sait jamais ce qui de nous sera retenu, à notre insu.

Elle ajoute Ça m’avait rassurée.

Le vieil homme poursuit Moi aussi, ça me rassure. Quand je n’ai plus de refuge, je vais dans les mots. J’ai toujours trouvé un abri, là. Un abri creusé par d’autres, que je ne connaîtrai jamais et qui ont œuvré pour d’autres qu’ils ne connaîtront jamais. C’est rassurant, de penser ça. C’est peut-être la seule chose qui me rassure vraiment.

Et Béatrice ose livrer encore. Moi je danse, quand je ne trouve plus de refuge. La nuit, surtout. Depuis toute petite, je danse. Quand je lance tout mon corps dans l’espace, je ferme les yeux, je ne sais plus ce que font mes bras mes jambes, ça n’a plus d’importance. Il y a des chiffres dans ma tête. Rien que des chiffres qui rythment. Et les mouvements qui m’emportent. Plus rien que mon corps et l’espace. Plus rien d’autre.

Octave écoute. Ainsi, à chaque fois, qu’il a entendu ses pas marteler le parquet, elle tentait de chasser la peur. Il ferme les yeux. Qu’est-ce qu’on sait des gens, même sous son propre toit?

Profanes – Jeanne Benameur – 2013 (Actes Sud)